Badal Ravo – die Leiden des Gilgamesch, die Leiden Christi, die Leiden des Zarathustra

By italiatelegraph Articolo pubblicato : 11 Giugno 2025 19h37min

Hatem Ghani
Dohuk – Kurdistan

Er klopfte mir auf die Schulter … Ich drehte mich um. Seine Augen glühten vor Angst vor dem Unbekannten. Seine weite Khakihose im Militärstil fiel mir ins Auge und verströmte den Geruch von Staub aus der irakischen Wüste. Die rechte Seite seines groben Hemdes hing locker über seiner Hose und spiegelte die innere Unruhe wider. Er schüttelte mir die rechte Hand, seinen Militärturban in der anderen Hand gefaltet.
Wenn wir uns im Märtyrerpark in Mossul trafen, hatte er immer Zettel in der Tasche, auf die er einige Verse seiner Gedichte geschrieben hatte. Er trug sie mir vor, während ich seiner Gewandtheit beim Schreiben und seiner großen Begeisterung beim Rezitieren lauschte. Dann fragte er mich nach der Qualität des Gedichts, und ich äußerte meine Meinung oder Kritik zu einigen der Worte. Ein paar Verse aus einem seiner Gedichte blitzten vor meinem Horizont und in meiner Erinnerung auf.
Ihre magdalenischen Augen
raubten mir den Verstand
und rissen mir das Herz aus der Brust
und ich wurde zu einem Wanderer in den Gassen meiner Stadt
und streifte durch ihre verschlungenen Pfade
in der Hoffnung, mich selbst zu finden.

Ich ließ diese Erinnerungen hinter mir und kehrte in meine Gegenwart zurück. Ich hieß ihn willkommen und fragte ihn dann, die Verwirrung in seinem Gesicht sehend:
„Was ist los, Badal?“
Er sagte: „Ich kann es nicht länger ertragen, ohne Heimat zu leben.“
Ich schaute nach rechts und links, um sicherzugehen, dass niemand zuhörte. Damals, während des Aufstands von 1991, in der Stadt Mossul, die als Teil des Regimes galt, konnte jedes politische Wort seinen Sprecher ins Verderben führen. Das Regime war durch den Volksaufstand im Norden und Süden verwundet, und die Verletzten waren eine Gefahr für alle. Ich hatte mit eigenen Augen gesehen, wie die jungen Männer von Diwaniyya ohne Gerichtsverfahren und ohne Unterscheidung zwischen Aufständischen und Nichtaufständischen in Lastwagen geworfen und in den Tod gebracht wurden. Ich fragte ihn: „Wo findet man diese Heimat?“ Er antwortete: „Ich werde reisen und sie überall suchen.“
Dieses Treffen in einem öffentlichen Verkehrsmittel in Mossul war das letzte Mal, dass ich den Dichter der Entfremdung, Badal Ravo, in dieser Stadt traf. Er verließ sie mit einem Schmerz im Herzen: dem Schmerz der Trennung von seiner Mutter und dem Schmerz der Trennung von seinem Herzen, das er in den Grenzen seiner Stadt zurücklassen musste – einer Stadt, die einst durch das Leiden Zarathustra und später durch das Leiden Jesu Christi beraubt war. Er reiste auf der Suche nach dem, was wir Heimat nennen, während wir weiterhin Zeugen der Kriege, Tragödien und Wirtschaftsblockaden wurden, die den Irak heimsuchten, bis die amerikanische Besatzung 2003 kam, um ein Regime aus unseren Rippen zu reißen, das vom irakischen Blut in den Kanälen und Flüssen dieses Landes gelebt hatte.
Die Jahre vergehen, und während wir in unserem Land seltsame Epochen erleben und den Verlust der Menschenwürde durch die herrschenden Parteien erleiden, die uns nur ein Stück unserer Freiheit gewähren, lässt er sich in Österreich, in Graz, nieder, um seine Würde zu bewahren, im Schoß der Freiheit zu leben und die Menschlichkeit zu erlangen, die uns in unseren Heimatländern fehlte und immer noch fehlt. Er kehrt zurück, um Gedichte zu verfassen, und reproduziert das Gedicht, das er mir im Märtyrergarten vorgetragen hat, in neuer Form:

Deine gebundenen Augen
Sie stahlen mein Herz
Und verbreiteten Entfremdung in meiner Seele
in ihrer Gegenwart fühle ich mich entfremdet
Und ohne sie bin ich ein Fremder.

Mehr als drei Jahrzehnte vergingen, bis ich ihn im September 2024 in Dohuks Brochke -Viertel wieder traf. Er hieß mich in seiner Wohnung willkommen, oder besser gesagt, seiner Museumssammlung. Seine Wohnung glich einem kleinen Museum. Sie beherbergte alles, was er aus den Ländern, die er besucht, bereist und verlassen hatte, mitgebracht hatte: Geschenke, Fotos, Poster, Zeichnungen, Gemälde, Wandmalereien, Antiquitäten, Glaswaren, Puppen, Dekorationen und Bilder auf Stoffen, Teppichen und Holz – alles, was ein Museum enthalten sollte, von Skulpturen bis zu Erinnerungsstücken aus all den Ländern und Städten, die er bereist hatte.
Neben den Büchern blieb mir eine wunderschöne Skulptur, eine Büste des Dichters Badal Ravo, geschaffen und gefertigt von seinem Freund, dem Bildhauer Arshad Khalaf, in Erinnerung, ebenso wie ein Bild von Che Guevara. Ich hielt einen Moment inne, als ich es betrachtete, und erinnerte mich daran, wie inspirierend seine Lebensgeschichte für die revolutionäre Jugend damals gewesen war, als wir lasen und lernten. Damals war uns jedoch nicht klar, dass Revolutionen nur ein Spiel großer Nationen waren. Wir unterhielten uns und schwelgten in Erinnerungen. Ich entlockte ihm einige Worte über seinen Lebensstil und seine Zeit in seiner Heimatstadt Graz, seine Lebensumstände und seine Art zu schreiben, seine Reisen, die merkwürdigen Dinge, die er in den Ländern, die er besuchte, sah oder erlebte, und seine Gedichte.
Dann gingen wir hinaus in die Straßen von Dohuk und schlenderten über die Märkte. Wir trafen einige Freunde und unterhielten uns über andere. Als die Müdigkeit einsetzte, machten wir im beliebten Tayyar Café Rast. Mir schien, er ähnelte nicht den damaligen Schriftstellern und Literaten meines Landes. Er war beliebt bei seinen Besuchen in kleinen Restaurants und Cafés, schlicht in seiner Kleidung, bescheiden in seinem Verhalten und gesellig im Umgang mit anderen. Das sind Eigenschaften, von denen wir früher nur in Büchern über Schriftsteller der Renaissance gelesen hatten, die dazu beigetragen hatten, die Denkweise ihrer Völker zu verändern, bis diese Renaissance begann, die Illusionen und die Unwissenheit, die diese Völker ergriffen hatten, zu zerstören, so wie es heute bei uns in unseren eigenen Ländern der Fall ist.
Ich habe ihn nie dabei erlebt, wie er sich über das Fehlverhalten anderer lustig machte oder die aktuelle Situation in unseren Heimatländern mit der in seinem neuen Heimatland verglich, wie es die meisten kurdischen Einwanderer tun, wenn sie ihre alte Heimat besuchen. Ich habe ihn als gesprächig, und konstruktiv erlebt, wie er Themen analysierte, sie mit seinen eigenen Meinungen bereicherte und ein hartnäckiges Phänomen kritisierte, das seit den 1990er Jahren anhält: die Stagnation, die Gremien, Organisationen, Gewerkschaften und soziale Verbände ergriffen hatte, darunter auch den kurdischen Schriftstellerverband in Dohuk. Dies hat sich negativ auf die allgemeine Kultur der Bürger ausgewirkt, zu einem beängstigenden Niedergang ihres Denkens und ihrer Kultur geführt und eine Art Unterwerfung und Gehorsam gegenüber den Diktaten der einflussreichen Akteure der Gesellschaft geschaffen.
Ich hätte mir gewünscht, dass er meine Frage beantwortet: Hat er gefunden, wonach er suchte, als er mich 1991 im Busdepot zurückließ? Er antwortete mir auf meine Fragen: „Ich fühle mich fremd, wenn ich nach Hause zurückkehre, und dasselbe gilt auch für die Fremde. Ich habe meine Heimat nicht gefunden, aber ich habe ein Zuhause gefunden. Ich reise überall hin und besuche jeden Ort, aber ich fühle mich, als würde ich ins Nirgendwo reisen.“ Er leidet, wenn er sich an seine Heimat erinnert, und er leidet, wenn er darüberschreibt, wenn er Gedichte verfasst und sogar, wenn er nachdenkt. Für ihn ist der Schmerz zu einem ständigen Begleiter seiner Reisen geworden, besessen von demselben Gedanken, den Gilgamesch in sich trug, als er das Königreich verließ und ziellos umherirrte, auf der Suche nach Nicht-Identität. Was den Menschen betrifft, so fand ich in ihm traurige Augen, verwirrte Gesichtszüge, Geistesabwesenheit und ein Leben am Rande, wenn er vor uns kein Glück vortäuschen kann. Ich spürte nicht, dass er alles erreicht hatte, wonach er gesucht hatte, sondern eher, als hätte er verloren, was er besessen hatte, als wir uns in den Straßen und Gassen Mossuls begegneten, wo wir das Lachen, das spontane Lächeln und die Liebesgefühle teilten, die unsere jungen Herzen damals in sich trugen.
Die Kinder Indiens und das Blau von Chefchaouen retteten ihn nicht … nicht einmal die Worte seiner wunderschönen Gedichte. Alles, was über ihn gesagt wurde und wird, versiegt schnell in seinen Adern und Arterien, bevor es sein Herz erreicht. Sein Herz bleibt leer und trocken, abgesehen von der Bitterkeit der Entfremdung, die er in seinen Gedichten und Versen wiederholt. Er flieht vor der Poesie der Liebe, um nicht in sie einzudringen, und so setzt er sich mit der Poesie seiner Heimat auseinander, und die Entfremdung verstärkt seine Entfremdung. Sie raubten ihm seine Heimat, so wie sie ihm zuvor das Herz seiner Geliebten raubten. Die Poesie seiner Heimat und die Poesie der Liebe haben keine Freude und kein Gefühl mehr außer dem Nichts, das Gilgamesch vorfand … Die Schlange stahl die Pflanze der Jugend, von der er nach seinem Schlaf ein Stück für sich abschneiden wollte.

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